Cuando la felicidad era una taza de café...

Cuando la felicidad era una taza de café, un cigarro y un libro. Eran años de la juventud, 17, 18, quizá 20 años. Qué importa la precisión, importa la fuerza, la rebeldía. Importan los sueños que somos capaces de concebir a esa edad. Sobre todo esos sueños que nos merodean. Que juguetean, que rondan nuestra cabeza y se escurren y tal vez queden plasmados en una hoja. Esos sueños y el afan por volverlos realidad es lo que importa. A esa edad somos tan fuertes y rebeldes que nos atrevemos a retar a Calderón de la Barca y nos negamos a pensar que los sueños, solo son eso. No. Los sueños son nuestra savia, nuestro combustible. El tiempo pasa, nos hacemos adultos. La vida llega, la de verdad. con ella sus conflictos, sus dilemas. El ensueño huye. sólo nos quedan los recuerdos y lo que pudimos convertir en realidad. No importa que sea un sueño mínimo. Cuando hacemos realidad el sueño más modesto, es cuando tenemos la certeza de que vivir ha valido la pena.