Llueve en la ciudad

Llueve sobre  la tarde. Libro y diario en mano. Asfalto mojado y soledad en las calles. Habrá que apresurarse o nos gana la melancolía. Habrá que acelerar el paso. Pero no podemos hacerlo porque cada escena abre recuerdos como capullos. Los años son como pétalos caídos. Qué hacemos, los levantamos y contemplamos, o los pisamos. Seguimos.

Amantes ansiosos se procuran caricias bajo el amparo de los árboles. Se les tiene un poco de envidia. Pero así es esto. Antes actuamos, ahora solo somos espectadores.

Miremos entonces.